Нарисуй мне закат, Маэстро печальных симфоний!
Без огня твоих красок, увы, мне его не зажечь.
Сколько тысячелетий училась я быть посторонней –
Замерзали ручьи, осыпаясь горами с плеч.
Затихали слова, высыхали во рту до дна.
Замыкались Врата, затекала в замкИ вода,
Разъедала металл, прожигала мир дочерна,
Запекалась пятном вековечная гнилизна,
И казалось – так надо, и все это – навсегда…
Напиши мне рассказ о Лесу, не проросшем тропинками,
О надежде на Завтра и дождике на пальто.
Я буду читать его вслух, чуть по-детски, с запинками,
И повзрослею, наверное, лет на сто.
Отыщу все ключи, или просто собью замкИ,
Серебристым сиянием мир окроплю, как миррой,
Больше не буду беспомощной, серой, сирой,
Больные «увы» разменяю на «вопреки»…
Я исполню предначертание этого мира:
Спастись или умереть от твоей руки.
09.09.12.
