Опять осенняя строка,
И в ней так мало оптимизма.
Клавиатуру бьёт рука,
Но не спеша, без фанатизма.
Дежурных рифм усталый слог,
О чём там – осень, размышленья,
И лист, упавший на порог,
И дни, под властью провиденья…
Опять осенняя строка.
И вот сидят, корпят поэты.
Лишь сомневаются слегка, -
Ведь хочется писать про лето.