Если бы можно было убежать от самой себя, стереть себе память, взлететь и забыться, и скрыться… от всех.
Уехать куда-то подальше, где никто бы меня не узнал, не увидел во мне то, что видят другие.
Начать все заново, учиться ходить и разговаривать.
И заново жить, главное – с музыкой. Меня все забудут и вспомнят нескоро.
Но тут я как робот с побитым, изжитым мотором.
Все смутно и серо и солнца давно уже нет.
Быть может, ты скажешь, что все это глупо
в ответ…
Не спорю, я знаю, что все это – бред.
Но разве твои слова о любви это не то же самое?
