Я пишусь в подворотнях и улочках,
Я пишусь в безымянных дворах,
Там, где нет ничего красивого,
Где бранное живет на устах.
Где без разницы лиры осенние,
Где нет радости от весны,
Где туманы живут постылые,
Где не снятся сладкие сны.
Когда дождь заливает пакостно,
Когда ветер хладит лицо,
На душе почему-то радостно,
Что в простуду несу тепло.
Среди брани, жаргона, матов
Я пытаюсь нести язык,
Что итак обнищал и стал жалок
Из-за жуликов с той стороны.
Через лужи, ветра осенние,
Сквозь туманную серую гладь,
Словно листики дуба последние,
Выхожу я слова собирать.
Из листков засушу я рифму,
Меж страницами в ночь вложу,
Ведь когда-то я тоже стихну
И собрать их уже не смогу.
Мне положено будет сдаться,
Не валять, так сказать, дурака,
По делам мне тогда воздастся,
Как гулял я пил до утра.
Но без этого я простыну,
Мне все это, как холст и кисть,
Я пытаюсь размять все в глину
И красивое что-то слепить.
И не мало уж я диоптрий
Поприбавил своей душе,
Все за то, что вокруг благое
Находить все сложнее мне.
А пока, проходя с прохладой,
Слыша дождика звонкую сыпь,
Попытаюсь лихое сгладить,
А хорошее – в стих воплотить.
Ноябрь 2007г. – февраль 2008г.
