Иногда я чувствовал себя таким угнетенным, беспомощным. Я сжимался в комок, дрожал при виде любой тени, при звуке любого движущегося предмета. Мне было страшно закрыть глаза, я боялся, что если закрою их, то открыть уже не смогу. Руки сжимались в кулаки, но то были не кулаки ярости, а кулаки страха. В них я держал свою душу и боялся отпустить хотя бы на минутку. Глаза часто наливались кровью, но не оттого, что я был в гневе и готов был разнести весь мир, нет, не от этого, это была усталость, я очень мало спал, сон был моим злейшим врагом. Когда я начинал засыпать, на меня находило такое ощущение, что кто-то зовет меня за собой, а если я уйду, то не вернусь. И я боялся… я всегда всего и всех боялся.
И вот однажды, очередной ужасной для меня ночью, я все-таки встретился с ним. Да, да с ним, с тем самым нелепым и причудливым созданием человеческого разума, это был страх. Он не имел ни имени, по которому к нему можно было бы обратиться, ни тела, которое можно было увидеть или ощутить, ни какого-нибудь другого облика, который я мог бы даже представить себе. Да, впрочем, я и не увидел его, я просто понял. Мы стали говорить, но не словами, даже не взглядами, а скорее чувствами. Это было что-то особенное, я понимал, что именно он, как никто другой, знаком мне в этом мире, и я, ни говоря ни слова, понимал его.
Мы стояли, а может быть находились в каком-либо ином положения, это впрочем не важно, но мы разговаривали, это было ошеломляющим, нечто подобным на сверхъестественное. Со временем разговор перешел в дружескую беседу, смех. Я не знаю над чем я смеялся, и как можно было догадаться, что смеялся страх, но все было именно так, как оно было. И неожиданно для самого себя я начал понимать о чем мы так долго говорили. Сначала это были звуки, затем обрывки фраз, а затем…
Страх:
Подумай сам – ну разве можно
Бояться страха? Это бред.
Бояться ведь совсем не сложно,
Сложней найти на всё ответ.
Я лишь помощник черной мысли:
Ты замыкаешься внутри,
Ведь я не вещь, ты поразмысли,
Себя лишь сам пугаешь ты.
Я:
А может, верно, мысль глухая
Засела в разуме моём?
А может я, того не зная,
Сижу на жизни дне сыром.
Ведь точно ты не вещь, эх хитрый,
Не ветер ты, не дождь, не снег,
Ты лишь читаешь мыслям титры,
Не оставляя даже след.
ID:
6604
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 23.08.2005 15:51:05
© дата внесення змiн: 23.08.2005 15:51:05
автор: Немов Антон
Вкажіть причину вашої скарги
|
