Не страшно завтра быть не там,
где был вчера.
Ходить по миру,
неосознанно ступая.
Страшно тогда,
когда судьба предрешена,
когда она судья тебе,
когда она скупая.
И страшен суд берез,
когда березовая роща
тебе выносит приговор
и тишина.
Не от коней, не от колес,
ни звука.
Один в лугу,
один в глуши
один среди берез.
Так и живу в две тысячи шестнадцатом.
И кони, и колеса, и трава.
Бетонная коробка,
вода, тепло,
кровать, еда.
И все же чувствуешь себя скотом,
Все тут же,
В двадцать первом веке.
Будто просроченный медикамент,
возле канала,
в Блоковской
в аптеке.
