Дела – темны, но скоро – смута дня
Предчувствуется в утреннем тумане,
Утопия надежд в нём и возня
Наива ветра перемен. И мне не странно
Что ропот листьев – то не более, чем гам.
Они привязаны к питающим ветвям,
И полностью в руках того, кто гонит ветер.
Но он – невидим, за деянья – не ответит…
А ропот скатится до мата непортебы.
В плену умы у снов обманного куража,
Здесь всё приземлено, а в небе
Все предпосылки к революции назрели;
Поставят к стенке сны, меня же
Вновь депортирует будильник из постели.
Сны совести родят химеру власти
В истории, и в ней у спящей части –
Дела темны. Но скоро смута дня.
Её похмелье жаждет крови и огня,
Рассвет сотрёт мажорных звёзд сиянье,
А митинг солнечных лучей добавит смуты
И истина всплывёт, что буча рани –
Лишь продолженье суток…
...эмигрирует будильник... 
