Весенние ноты срываются с длинной сосульки.
Ловлю их в ладошку и тихо смеюсь в унисон.
Пожалуй, пора очищать от гнилья закоулки.
Я снова мечтаю исполнить простой вальс-бостон.
Как встарь, пусть играет квартет на открытой эстраде,
Под сенью вечернего парка. Асфальт. Фонари.
За светом забытые кем-то девчонки в нарядах.
А я с Ним танцую. Весь вечер. Подряд. Попурри.
Ушедшие в прошлое, ставшие ретро, мгновенья
Проносятся росчерком памяти передо мной.
Лиловые запахи свежей сирени, волненье
От близости глаз, прожигающих прочный устой.
Ушло. Безвозвратно. Всему своё время и возраст.
Но это снаружи. А внутренний голос твердит:
«Хочу и могу танцевать». Только нет Его возле.
И осень-подруга старается сжечь свой вердикт.
...и супротив того вердикту не попрёшь, увы... 
