Всеми покинутый, брошенный Богом;
Мелом царапал "кресты" на стене.
Жизнь перед смертью писалась прологом
В сточной канаве, дешевом вине...
Был ли он счастлив? И это не в плюсе.
Тонкая кожа над веной дрожит...
Просто легко быть невеждой и трусом,
И, свою душу, во тьме схоронить.
Новый, не плюс, за отвагу и гордость;
Пьяному море всегда до колен...
Тело ж, с похмелья, готово на подлость...
Вольному воля, бездомному - плен.
Белые плюсы-кресты не кончались;
В чистом вопросе лишь твердое "Нет".
Может хоть что-то еще в нем осталось?
Только погас пред зеницею свет.
Брошен? Покинут?.. - утопии бред.
