История ведь не о нас,
Написана она не нами.
Всё было как-бы впервый раз,
Но всем знакомый тот сценарий:
"Она и он,
Рука в руке,
Закат, улыбки , глаз сияние..."
И много ещё лишних слов,
Которые уже сказали.
Я не твоя и ты не мой.
Всё честно, всё как раз, как надо.
И стих, наверное, не мой.
Ведь за него же нет награды.
Мы постоянно не одни,
Но постоянно с чувством "мыла".
Тоска за прошлим, может быть?
Но ведь его у нас не было.
Не мыслей, песен - ничего,
Теперь, увы, нам всё ненужно.
Я улетела без оружия,
Оставив голос в тишине.
И я не знаю почему,
Опять пишу тебе по русски.
Читать всё можно и без слов,
А помолчать, то только с грустью!
И я опять хочу молчать,
Молчать так громко, как писала.
И я опять пишу тебе, но тихо,
Ведь уже устала.
