Далекая... но родная строчка напоминает о доме.
Всего какая - то закорючка, а за ней многоточие.
Как слово поэта, землица в тяжелых сапогах...
И взгляд безучастный, что покинул родину..
без надежды он повернуть душою назад.
А сердце осталось, так и не ступив борта...
ладьи, что плескалась подгоняя тело волнами.
Туга и дума об аромате каштана летом несет...
Быть может она истончится хоть малость..
Когда морозец ударит и забьет он нос.
Но нет... я хочу лишь приснится тебе,
что мириадами чубы казацкие ласкаешь.
И под искорок дребезжащий трезвон.
Танцуют девчата и хлопцы через костер скачут.
Такая обычная.. ты... Так много тебя навкруги.
И так мало. На чужбине не работать не пристало.
На чужбине я сам не свой. Погляди...
И я пишу на москальской..... Я не могу лучше.
Мне надобно ли время, дабы молится?
Собрать в кулак волю и может вернуться?
Но... сгорел остов отчий. Клюют землицу вороны.
Порог чернеет могилой иконы. Я проклят?
Так скажи мне... Скажи мне.. далекая строчка.
О, почему еще живу я бессонницей ночью?
И нет мне покоя... какая же смерть.. сумеет вобрать...
То сердце, что я не поэт. Не могу описать..
Ни суметь...
