Дождь за окном, дождь.
Нервы звенят: дзинь…
Скажет ли мне: "дочь",
Если не люб сын?
Липнет к стеклу лист,
Ищет за ним свет.
Как же темна жизнь,
Если любви нет!
Давит со дна муть,
Зависть, как ржа, ест:
Умер её муж,
А у меня – есть.
Мелкий озноб луж,
И на стекле – сыпь.
Мне-то он – да, муж.
Но ведь и ей – сын!
Ищет лучей цветок,
Хоть бы скорей – март…
Мне-то она – кто?
Ну а ему – мать.
Тяжко без янь инь,
Что ж не замкнуть круг?
Нам-то он – да, сын,
Но ведь и ей – внук!
Только её мир –
Как на горе ДОТ.
Ей не нужны мы,
Дорог один – тот.
Сколько ушло зим…
Вырос в ногах клён…
Тем виноват сын,
Что – не его клон.
Не отогреть сталь.
Ладно, мои янь!
Стала зимой – та, -
Буду теплом – я.
Оценка поэта: 5 Слідкуючи за твоєю творчістю, не втомлююсь дивуватись, яка то дивна річ - людський мозок. Один поет, з яким я познайомився років 6 тому, читаючи свої вірші, зупинявся і хвалив себе: "Це ж треба так написати!" Це я собі кажу, коли читаю твій вірш. Ну як утриматись, щоб не похвалити?
Кузя Пруткова відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Это не листья падают, это дождь подкрашен фонарями
грустно
