любовь оставляет пятна, узлы на лимфе
хлеб терапевту, или пилоту - авто,
поэту, что больше всего любит лифты
за их прямоту, за их поэтажную правду -
бегство в горящие звезды и в проливные ливни
из супермаркетов, мы же с тобой - гастронавты,
с кредом фотографа - видеть весь мир объективно,
работника крематория - жгите, аффтар!
а по весне распускаются руки, цветы и раны
мне не хватает тебя, как иглолки в душу.
двух голосов в одну ночь, что закручивал краны,
тайный язык за семью поцелуями слушал.
любовь - это дарственный нож с рукояткой острой,
сумма слагаемых вместе под весом тела,
где ты мне сдана, моя милая, в частую собственность
словно бумага и белые, белые стены
А нехилый стих.
Мой давний знакомый (сейчас он в Штатах) Игорь Сериков когда-то накропал изумительную миниатюру. Позволю себе её привести:
"Лифт ползёт натужно
На восьмой этаж.
На х*й он мне нужен?
Я иду на пляж".
