Стою я молча на меже
И вижу, как цветёт тюльпан.
Он в разнотравья парандже
Не прячет свой изящный стан.
Бликуют окна в свете дня,
По-над ставком шумит камыш…
По гриве потрепав коня,
Спрошу: «прокатимся, Малыш?»
Заржёт игриво мой гнедой,
Помчав меня во весь опор,
А ворон мудрый и седой
Решит наш с ветром вечный спор.
Остановлюсь я у пруда,
Чтоб искупать в нём жеребца.
Темна прохладная вода
И видно в ней лишь тень лица…
Я посмотрю поверх дерев,
Как вдаль уносятся грачи
И, на мгновенье замерев,
Почую запах алычи,-
Он даже через сотню лет
Напомнит мне апрельский день
И шёпот тихий, как завет,
Родных полтавских деревень.
1-3.05.2011
*фото автора
До ужаса прекрасный стих ей Бо...вот класика аж преть...ага...у меня так не получается "вылюбить" природу...недавно с дачи приехал...так шо...кака там любов...гадское сонечко макушку до мозги пропекло...
Пётр Кравчина відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
дружище! рад видеть! ты редкий, но очень желанный гость! как сам? благодарю за отзыв!
Отлично. Вот это бы всё да ещё на украинском. Ух, какой бы шедевр получился.
Пётр Кравчина відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
я не берусь писать на украинском то, что не смогу осилить. а с другой стороны Шекспир и Пушкин изначально на украинском были бы тоже неплохи, но шедевральность их творчества от того, что они писали на родных языках, ничуть не уменьшилась, не так ли?
До ужаса прекрасный стих 
ей Бо...вот класика аж преть...ага...у меня так не получается "вылюбить" природу...недавно с дачи приехал...так шо...кака там любов...гадское сонечко макушку до мозги пропекло... 
