он пол дня умирал на асфальте - сине-зелёным мелом
изуродовал свои линии - детской рукой трусливой
рассыпался пылью, в которой птицы потом зароются
он был мал или глуп - скорее душой, чем телом
и, похоже, что он действительно был счастливым -
яркий свет, магнитное поле чужого полюса
только это была зима, а летом
ему исполнилось сорок восемь -
глазной хрусталь весь в пыли.
вот и думай потом, что прячется под "билетом",
где любовь меж людей свои раскидала оси
и ещё - почему несумевшие до этого времени не смогли.
вот и думай зачем в очках отражается пол вселенной
заплетаются провода вездесущих нервов
и зачем берег моря всё утро солёно-пенный
И с чего бы вдруг Кай, если может быть даже Герда.
вот и думай зачем в голове твоей стих сидит, словно опухоль,
и как правильно, безболезнено его, написав, удалить,
и на сколько выстрелов в груди твоей станет пороха,
чтоб еще не один десяток кровью стихов залить.
как унизить кусок серебра, - обозвав монетой
и как - дважды унизив его - попрошайке бросить
только это должно быть ровно в начале лета,
а на затрашний день синоптики обещали осень.
Да ты прав, мой дружочек Юрочка. Что-то писать смысла нет. Есть смысл просто читать и что-то перечитывать. Но времени нет. Хотя я стараюсь не пропустить ни одно твое стихотворение. Но все-равно время от времени хочется же просто пообщаться с любимыми друзьями. Просто перекинуься словечком. Удачи тебе!
Юра Васюта відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо вам, Лена. Постараюсь когда-то найти время для того, чтобы пообщаться с вами.
