Цветаева так и висит под потолком в петле,
Маяковский навеки остался прострелен,
Бодлер, возможно, так и застрял бы на наркоте -
собственно, каждый поэт выживает как может.
Измучены верой в невидимое и судьбой,
в шторме эмоций и в штиле затяжных депрессий,
все мы связаны тесно нитью тонкой одной,
болью пульсирующей в выбросах наших агрессий.
Мечемся в клетке мира, его медиан и широт...
под одним солнцем, и под одной атмосферой.
Что там? Снова война? да, подумаешь, - переживем.
Вот только все выживают так, как умеют.
