|
Не создана для интриг,
Для этих грязных игр,
Она в истерики впадала,
Вновь и вновь о реальности забывала.
Реальность же – штука жестока.
Ты в ней - или сильный игрок,
Или падаешь больно свысока,
Получая при этом прекрасный урок.
Достаточно, может о замыслах доли,
Но кто-то тихонечко жмет на курок,
Все кончиться в миг и не чувствуя боли,
Поймешь – не судьба, а печальный рок.
А девочка вроди и в облаках не летала,
И много уж, слишком даже, о реальности знала.
Мечтала, надеялась, верила, даже молилась,
Но жизнь такова-то еще не сложилась.
И стало быть, что еще нужно,
Для полного счастья в ее то годах?!
Ответ в черном ящике, узнать бы – что там?
Быть может, все дело лишь только в деньгах?
Иль это – собака, семья, может, - дети??
Но верный ответ – раскласть по местам –
Все ценности-приоритеты.
Понять, что от жизни ей нужно,
С какими быть хочет людьми,
Откинуть нелепости, нужды
И жить, наслаждаться, ценить каждый миг.
Она всегда знала и верила,
Что сбудутся все-все мечты,
Но как-то случайно тебя встретила,
Потом еще долго не спала, снились ужасные сны.
Тогда ощущала, что вот он – тот самый,
Похож так на именно ee мужчину,
Хотела, верила, хотела верить,
Но надежды разбились о будней пучину.
Жестоко, но четко, жизнь преподает,
Не моя истина, народная, что дорого только за это берет…
Казалось бы – все, финиш-финал-конец.
Никто никого не ведет под венец.
Кому-то пофиг, кому – од сльоз сольоно. Было.
Но время – оно ведь ни про кого не забыло.
Вылечило? Да нет, ну что вы!
Это было б банально как-то…
А оно, видите ли, одному научило,-
В жизни ничто не бывает гладко.
Не бывает все и сразу, даже если сильно веришь.
Мечти в кулаках держать надо,
И отпускать уметь, эсли приходит время.
А если уж слишком плохо,
Ты знай, что это не долго,
Представь себе, моя милая кроха,
Что ты кричишь в поле громко-громко.
Никто ведь не слишыт, правда???
И боль это толька твоя,
Какая бы не была дружба,
Подружка твоя – ядовита змея.
От маленькой лжы здоровенные комы,
В груди, в горле, в голове, в животе…
Ты, как будто лежишь в коме,
И никто не поможет тебе…
Никто не поймет, не заметит,
Как пошевелилась во сне.
Никто на вопросы немые не ответит,
Никто не принесет цветов по весне.
Ты теряешься в этом мире, ты как будто бы в нем чужой.
Иногда, хочется наоборот – двери шире, а иногда – вообще – ногой.
Боль. Боль. Боль. Боль. Непонятность.Боль.
Головокружение. Тошнота. Боль.
Весна. Солнце. Радость. Цветы. Подарки. Но все равно Боль.
Книги. Молитвы. Прощение в первую очередь самому себе за то, что так и не с тобой.
ID:
560732
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 19.02.2015 00:31:54
© дата внесення змiн: 07.12.2021 14:35:18
автор: Марія Микуляк
Вкажіть причину вашої скарги
|
зачепило
дуже добре)
