Я учился писать, орудуя словом ,
Потоки идей по нейронам, в основе
Лежало всегда бессознательно важное,
Вся глубина, точно в цель, обстоятельно.
Точка за точкой — всё в стиле безумия,
В поисках смысла, над жерлом Везувия.
Прыгнуть боялся туда, где не пахано,
Всё по клише, под копирки раскрашивал.
Мир трафаретный, страницы испачканы,
Тяга за тягой — уже начал пачками...
Капля за каплей, бутылка за час -
Это уж норма. Потух и зачах.
В стол, кризис жанра, застой, неестественность,
Рожа — с таблоидов, трус и посредственность,
Куцый набор трафаретных клише -
Это нне творчество, это — Кише.
Это — тупик, или угол на гречке,
Маленький гений в слезах на отсечке
Снизив напор, и поддался соблазнам:
Стать всем понятным, ярким и разным.
Сильным и смелым, быть милым и кротким,
Тем, кого любят, но лишь не собой.
Вместо наркоза — компрессы из водки,
Вместо воды — одобрительный вой.
Ты только не ной, это сладкая бездна,
Писал — исписался, пожил - уходи.
Уже и в бумагге ив душах остался,
Теперь пришло время спокойно уйти.
ID:
755625
Рубрика: Поезія, Громадянська лірика
дата надходження: 16.10.2017 12:01:09
© дата внесення змiн: 16.10.2017 12:01:09
автор: Andi М.
Вкажіть причину вашої скарги
|
