Один
…и ходит в черном. Часто и подолгу молчит. Не задумчиво даже – робко.
Дружен с большими умными книгами и (по старой памяти) с маленькой потрепанной тетрадкой, подаренной ему целую вечность людей назад. Книги делятся с ним самым сокровенным, открывают дороги и окна. Тетрадь, исписанная чужими глупыми стихами, греет его по ночам.
…любит сумерки, разгадывать секреты мироздания и пирожки с ежевичным вареньем.
Космат и улыбчив. Особенно в дожди и сухую погоду. Усидчив, если того не требуют обстоятельства.
Два
…и с кривой ухмылкой пялится в монитор – пишет страшные сказки.
Ветреный. Особенно, если ветер холодный, а море далеко.
Комьями рвёт траву и бросает в небо: травы, земля, песок и тени прошлой осени кружат в горчащем воздухе. Может..?
Дышит. Пьёт из чашки что-то горькое.
Три
…и снова смеётся: полегчало, отпадалось. Думает. Молчит
Раз…
Два…
Три…
Пять
…и не страшны ему ни грозы, ни бури, ни бесконечные безвкусные завтраки. Что он им? Былинка на ветру.
Куда бы ни ступала его нога – везде свобода, везде простор. Огонь ли, ветер ли, град – ему только в радость. Он улыбается им – широко – и бесстрашно шагает в пропасть.
Летит, хохочет, кувыркаясь, рассыпается на шарфы, конфетти и приветы знакомым. Щурится, корчит рожи ураганному ветру. Что он ему?
Почти достаёт до земли. И снова вверх – сквозь облака и звёзды… Просыпается. Протирает глаза.
