Мне советуют просто хоть что–то начать писать,
И до самого слова последнего вылить мысль.
Но когда нет ни музы, ни даже простой еды,
Сочинять тогда что–то желания нет, ни сил.
Все, казалось бы, просто, что я для тебя – никто,
Только что–то внутри говорит мне, что я – твой стимул.
Правда образ мой в сердце твоем беспощадно гибнул,
Может, много сердец у тебя? У меня – одно.
Но еще интересней, когда ты придешь опять.
Это как карусель: надоело – ушел, остыл.
Захотелось – вернулся. Обрадуюсь – не забыл.
Одевайся теплее. На завтра нам –5.
Но любая качеля ведь занята может быть,
И зимой не особо прокатишься по морозам.
Ты привет передай не подаренным красным розам,
Я цветы сохраняю. Подвесив, люблю сушить.
Напоследок – пока. Моя муза ушла с тобой,
Может где–то случайно увидимся на неделе.
Дни летят очень быстро в любимом моем апреле,
Хорошо, когда с кем–то. Но проще мне быть одной.
