Уходит, всё уходит постепенно,
и я свои стихи перерастаю, -
так белый снег весною поздней тает,
грудится у обочин грязной пеной,
и дворник, тупо шаркая метлою,
к решётке гонит муть перед собою.
И вот уже смешно листать тетрадку,
и вот уже перед собой неловко
за рифм глагольных детские уловки,
за слог свой книжный, выспренный и гладкий, -
а то, что раньше ранило и било,
теперь словами дутыми застыло.
И на душе становится так гадко!..
