Я растилась на кучах хлама, пыли и мусора,
на подёртых огрызках книг и средь штор
безнадёжно во стороны все зашторенных,
на холодном полу средь чужих игрушек
и безкрайних руин потолочных гор,
что бессовестно рушились, рушились,
рушились...
...Воровала стихи безнадёжно нетрезвых лиц,
что мечтали о жизни, но данное им уже отжили,
выходили под вечер из окон своих гробниц
и смотрели глазами безумцев брошенных
в очертания редких лесов и жилых больниц,
на густую и чёрную ночь, на далёко прошлое.
... А я выросла – очень большая гора из мусора,
на останках оставленных мною людей заблудших
и домов, зарастающих мхом и вишнёвими бусами.
Я открыла свой рот – и гора уж вот-вот обрушится
и спрессуется в новый дом-и-обитель мусора.
Изрыгнёт из себя заблудшую
детскую душу,
...что однажды полезет на крышу
к солнцу и красным вишням.
квітень 2020р.
