Было пыльно, очень много книг лежало
на полу у кровати, на подоконнике большого окна.
Разве можно было всё это прочитать и, кстати,
вот эта в красной обложке, это Кастанеде,
я пыталась читать - фигня.
Мне не нравится у тебя, окно большое,
а света в комнате мало, не хватает воздуха, трудно дышать.
Там за этим большим окном - лето,
там лето, понимаешь, хорошо бы
фрамугу открыть, для этого
часть книг с подоконника нужно убрать.
Потом,
потом расскажешь мне о смерти твоего друга литературоведа
Панченко, я соболезную, но не хочу сейчас слышать об этом,
я просто хочу чувствовать силу твоих рук.
Что значит середина октября?, двадцать градусов на градуснике, это
лето,
посмотри хотя бы на ртутный столбик, если не хочешь смотреть вокруг.
Да, Настасья Могилевская эмоциональный лирик,
хотя, то о чём она пишет, просто искренний своеобразный бред.
Я ухожу, мне не нравится пыль на корешках книг в твоей странной
квартире,
она на моих пальцах оставляет след.
