Есть тысячи стихов со словом кровь,
Есть миллионы лиц, что на тебя похожи…
И так затаскано понятие «любовь»
И «боль, что прожигает насквозь кожу».
Вот тысячи ночей, с единственной луной,
И солнце лишь одно, и небо, что над нами.
Не знаю, как сказать иначе мне ТЫ МОЙ,
И как без губ кричать ЛЮБЛЮ, скажи? Глазами?
Но о глазах, о них, так много говорят,
И о руках, и о ногах, о сердце…
И всем привычен вздох, не удивляет взгляд.
Есть тысячи стихов о ключиках и дверцах.
Уж все воспели сны, грехи и чудеса.
И даже лошадей за домом на лужайке!
Воспет семейный круг, и смех, и голоса,
И бойкий мужичек – игрок на балалайке.
Все спето до меня, все мысли, все стихи!
Так что же, новый мир придумать мне пристало?…
Вторичную любовь ты наперед прости
И за повторность слов, которых слишком мало,
И за избитость рифм словарного запаса,
И за привычность – пусть! – безудержного счастья!
Моя любовь к тебе, как шторм – неотвратима.
И знаешь, что? Все врут! Она – неповторима!
