Она весь день писала песни
И грела руки кипятком,
Завидовав чужой невесте
В большой машине за окном.
И ничего ей не хотелось,
Ни умных книг, ни глупых игр.
Какая прелесть эта зрелость,
Когда тебе 21.
Оберткой съеденной конфеты
Шуршал карман ее пальто.
На перекрестке будет встреча
С одним из тех, что НИЗАЧТО.
А завтра радиоэфиром
Поздравят с сотней именин,
Какое чудо – быть кумиром,
Когда тебе 21.
Прямые линии без слома –
Разлет двоих ее бровей,
Под шапкою волос солома
И снега горсточка на ней.
Она стряхнет ее, оставив
Свой образ для чужих картин.
А снег, предатель, все не тает,
Когда тебе 21.
Ее терпенье испытает
На прочность старый телефон.
Она уснет и не узнает,
Как надрывался позже он.
А завтра день большой и новый,
И полный снежных паутин,
Разбросит ватные покровы
И будет ей 21.
А завтра плакать будет глупо,
Себя жалеть – себя губить.
И кипятком согреет руки,
Чтобы теплее было жить.
На раздраженное молчанье
Найдется миллион причин,
Когда догонит осязанье:
Сегодня ей 21.
Прямые линии без слома –
Разлет двоих ее бровей,
Под шапкою волос солома
И снега горсточка на ней.
Она стряхнет ее, оставив
Свой образ для чужих картин.
А снег, предатель, все не тает,
Когда тебе 21.
Спасибо.
