Мы все одиноки по-своему.
Как рыбы живём, не озвучены.
И мысли свои не освоены.
И души свои не изучены.
Друг другу мы неинтересные.
В быту, как в болоте, мы плещемся.
И чувства, какие-то пресные,
выносим для сушки, как вещи мы.
Когда говорим, задыхаемся,
слова, как отбросы фекальные.
Грешим мы и даже не каемся,
не радостные и не печальные.
Везучим лениво завидуем.
И время бесцельно корёжим.
На что-то полны мы обидами,
на что же – сказать мы не можем.
Во всём нафталинные запахи
ненужности и безразличия.
… А солнце заходит на западе
в цветах ореола величия,
в сиянии общей полезности.
Творение высшего зодчества!
Как хочется жить без помпезности,
но так же и без одиночества!
* Всё сказанное ко мне не относится
