выключен цвет.
в чёрном проёме окна проплывают пушистые рыбки,
светится лунное "выход". мне зябко и зыбко.
выхода нет.
добрые лица, халатики - всё заживает до свадьбы,
деточка, больно не будет.
сцена из пьесы абсурда:
кто-то забился и съёжился в пыльном углу под кроватью.
выключен смех.
белые рыбы плывут в неозвученном танце,
спит пианино, вытянув белые пальцы.
рыбы глотают снег.
крысы за флейтой послушно покинули город.
выключен страх.
в рыбьих глазах
медленно тают черты городских коридоров. (с) pro
Когда-то настанет пора поверить и в это. В Белый Бред. Потому что это так и есть, так было, это на самом деле.
Он летел себе, ни о чем не задумываясь. Мало ли что там внизу, кто его знает, что там, внизу? Яма, распахнутые объятия или куча ненависти. Можно шмякнуться и в то, и в другое, и в третье. В такую лотерею не грех и сыграть.
И Бред себе летел, кувыркался в воздухе, хохотал диким хохотом и расползался по всей округе. Он даже себя любил в это время. Особенно ему нравилось проплывать в чьём-то оконном проёме белой рыбой. Знаете ли, настоящая белая рыба в наше время редкость, а здесь она плывёт, да ещё не в море, а в оконном чёрном проёме, и в этот момент её кто-то видит.
Поймите, плыть – это не всё, нужно плыть и чтоб тебя обязательно кто-то видел. Тогда море будет настоящим, и тот, кто тебя видит – тоже настоящим. Именно в этот момент появляется выход. Знаете статистику метро? Там запретили табличку с надписью «выхода нет», потому что многие решили, что он именно там и выходили. Но какой же это выход без Луны?
Ну, хорошо, выходим. И здесь статистика, тоннель, яркий свет, светло и спокойно. Обманчиво всё это. По ту сторону нет Луны, нет чёрного проёма окна, нет выхода, и никто из нас до сих пор этого не видел. Ты просто растворяешься и тебя нет. Там нет халатиков, добрых лиц, слов: «Всё хорошо, деточка, больно не будет». Поэтому Белый Бред летел вниз, а не в бок, к Выходу. Ему нравились халатики, добрые лица, мягкие слова. Его просто невыносимо тянуло в такие хорошие лица.
И вот Белый Бред, после долгих размышлений и статистик прилетел наконец-то. Куда прилетел – он не совсем понимал, но то, что прилетел, знал это точно, потому что на горизонте резко обозначилась кровать, а не тоннель с ярким светом. В пыльном углу под кроватью явно кто-то уже был, но Бред и не думал отступать. Он твёрдо знал, что пыльный угол – его личный кабинет и белые халатики обязательно должны Белый Бред оттуда вытаскивать и связывать за спиной руки. Ну, так положено.
Но там кто-то упорно забился и не хотел вылезать. Бред очень сильно расстроился, он прекрасно видел, как в черноте плавали белые рыбы, они подмигивали ему глазом и плавником. Глаза были похожи на синие пуговицы-машины, скользившие за окном, а плавники на рукава дырявой рубашки сумасшедшего, напоминающей небо.
- Кто забился в пыльный угол под кроватью, отвечайте, - на вопрос Белого Бреда кровать покачнулась, словно на море надвигался шторм, а она была маленькой лодкой. Смеха оттуда тоже не последовало – кто-то выключил его или электричество. Бред нервно чихнул, и тут же с потолка стали сыпаться кусочки белого невесомого меха.
Из-под кровати начало выползать пианино. Сначала появились его длинные пальцы, потом остальные детали. Отряхнувшись от кусков меха, пианино издало какие-то сонаты.
Позади пианино ровным строем выползали крысы. Бред быстренько взлетел к самому потолку и начал неровный подсчёт персонажей. Пианино оказалось в одном количестве, крыс сосчитать не удалось – они исчезли в коридорах города в поисках флейты.
Пианино, стряхнув подкроватную пыль, вытянуло чёрно-белые пальцы и направилось в оконный проём. Оставшиеся две рыбины шарахнулись в сторону, освобождая путь Луне. Но Взгляд спал. Ему снилось, как Белый Бред пытался лечь на длинные пальцы и сымпровизировать звук.
Пианино видело, как четыре крысы, с флейтами в зубах и в белых халатиках, трясущимися лапами тащили обгрызанную каталку, но учтиво промолчало – однажды оно уже лишилось чёрного пальца. Одна из крысиных морд держала в зубах смирительную рубашку. Но рубаха на ходу расползалась – рукава отвалились и полетели вверх скомканными тучами, а подол начал поглощать оконный проём.
Белый Бред выпил пару глотков рубашки, превратившейся в небо, обклеил крысиные шкуры тающим мехом и подарил белый палец расстроенному пианино.
Одна из рыбин сделала большой глоток воздуха и запела под звуки флейты.
И тогда Бред решил стать маленькой рыбкой.
ПОРАЖЕН ! НУЖНО БОРОТЬСЯ С БЕЛЫМ БРЕДОМ И ТЫ СДЕЛАЛА ЭТО! ЭТО ГОВОРЮ ТЕБЕ Я-ПОЭТ ВСЕХ ВРЕМЕН И НАРОДОВ !МЫ С ТОБОЙ ЕЩЁ СОЗДАДИМ ШЕДЕВР ОТ КОТОРОГО МИР ВЗДРОГНИТ !
white_snow відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
скажу откровенно, с Белым Бредом бороться не надо, его нужно ещё больше Бредить, чтоб Бредов много было. Чтоб Бредом бредили ВСЕ.
Я знаю, что мы его создадим. И не один. В наши-то годы и с нашими охуенными данными
