Коль в твоем револьвере шесть слов
И в растрепанных вОлосах ветер
Коль рубаха закатана вновь
Значит струны закашляют песней
И не важно о чем мы споем
О любви, о дороге, о вере
Ведь свобода-похмельный синдром
Научила нас мыслить о смерти
И разлив по стаканам судьбу
Нас заставила выпить все залпом
Рассудила печаль и тоску
В перекрестке осеннего парка
Ей не важно кем был и кем стал
Если пальцы мотив вольно помнят
Значит жизнь ты уже оседлал
С ней умчавшись в бескрайнее поле.
