словил
огрооомный вздох сегодняшнего дня.
вот он, у меня в руке.
подкину я его солнцу вдогонку, пока вовсе не скрылось.
зацвело солнце.
мне плесенью. тебе фиалками.
цветет. пахнет.
мне сыростью. тебе фиалками.
вот оно уселось нагло на едва дышащий горизонт.
кругленькое такое, откормленное.
горизонт пыхтит, выгибается,
толкает солнце за себя.
а деревья на горизонте
вдыхают тот же запах,
растут с этим запахом.
никогда не жаловались,
но мне соткровенничали,
что таки да,
только плесень так пахнуть может.
ругаюсь теперь с тобой.
объясняю, что не фиалки это.
а ты всё на своем, да под своим и рядом,
и везде только, где хочешь,
но "св" на "м"
не поменяешь.
запихнул таки горизонт
кругляка этого цветущего за себя.
темень. ничерта не видно.
помирились.
спускаемся к реке.
ну не факт, что спускаемся,
но двигаемся однозначно,
плюс "спускаемся" звучит не так прозаично.
всякая живность квакает, дзыщит,
ну и ты пытаешься заговорить.
я нет. я молчу.
явсегдамолчу,еслиявсегдамолчу.
как ты понимаешь,
постпримирительный разговор не удался.
можно было его окончить,
когда еще я бросал свой вздох солнцу.
ему пора худеть.
наши вздохи как дрожжи,
растет и круглеет.
пора. пора.
