Я задыхаюсь под пеплопадом дней,
Черных и хмурых, бессолнечных и сырых.
В каждый эпитет прокралась приставка "не",
В каждый НЕяркий, НЕсовершенный стих.
Сегодня становится прошлым уже сейчас,
Не дожидаясь будущего "вчера".
Здравствуй же, мгла безбрежная серых масс!
Где-то в твоем массиве - моя нора,
Мой саркофаг. Нет, ну что вы, я не про смерть!
Так, отрешенность, консервная банка лет...
Словно реактор, прорвавший бетона твердь,
В кокон забитое, в сети, которых нет,
Влипшее в паутину моё сверх-Я
Падает ниже несознанного Оно,
Ниже макулатуры, стекла, тряпья,
Ниже надежды... ниже... наверно, дно.
Дни сентября - как последние дни Помпей,
В общем неврозе молчания и шумих
Я задыхаюсь под пеплопадам дней,
Черных и хмурых, бессолнечных, но... моих.
