взяла бы от жизни всё, вот только уже набралась.
у кассы на счастье очередь в километры.
а в бутылке на дне пустота лишь осталась.
все неотправленные "люблю" молчат до сих пор в конвертах.
ты мне не звонил. я тебе отвечала.
нет.не тем же.в пьяном бреду,как всегда
снова годы спустя номер твой набирала,
доводя себя до безумства. я до сих пор ещё без ума.
без ума от тебя. от горя. от спирта в крови.
без ума от длинных противных звонков.
я просила, молила "номер смени!"
толко ты оставался немым. всё таким мудаком.
и рыдания в стенах. в опостылевших стенах.
в прокуреных,серых, немых до безумствах обоях.
ты никогда не оставался мне верен.
и неверным не был.ты всегда был мне просто холодным.
"завидовать коту,что спит с тобой в одной постели".
так красиво. Белинда Наузусть, спасибо.
лезть на стены. на эти холодные, серые стены.
ну да..."любить это красиво", "ненавижу свое имя".
добивать себя этими больными стихами.
винить Бога.или все остальных богов.
и остро хотеть в три часа звонить маме.
и рыдать ей " мама. всё это любовь".
и в пьяном бреду о тебе рыдать на балконе,
пытаясь кому-то рассказать, как люблю.
только из этих рыданий никто ничего и не понял.
и на утро опять сдлать вид, что ночами я сплю.
унижать себя раз так в месяца три.
отдаваться грубым, чужим, похотливым рукам.
а мир не стоит. планета всё вертится.
и страданье нипочём Богу. и богам.
а в прокуреных стенах рыдать до агонии
до отчаяной ломки и кошмарного передоза.
а на утро молчать, улыбаясь, как в коме
нет. не в коме. в немом коматозе.
и искать твои губы, что моими не стали.
не видеть твой профиль.от имени вздрагивать.
и скучать по рукам, что меня не ласкали.
на безумную пустыми глазами смахивать.
и когда всё пройдёт? когда с санитаром уеду?
или просто пройдёт? я не верю.,
что с кем-то под венец в платье белом...
скорее всего на асфальте обведут мелом.
