Приходит час крушенья идеалов -
Творений белой юности моей.
И падают они, как пьедесталы,
Теперь уже в ненужности своей.
Лежат они. Высокому служенью
Роль их начертана была.
Теперь остались только тени
И полустёртые во времени слова...
Всё надо пережить душой не маясь,
И обновляться, будто воскресать,
И, снова в путь, которого не знаешь-
Его начало надо отыскать.
Пусть время обо мне молчит,
Глядя в упор надменными глазами.
Но жизнь во мне ещё кричит,
Как поздний птах, кружась под облаками,
В своём полёте на остатке сил
К заре вечерней в огненном распаде,
А в сердце будто колокол забил,
Аукнув эхом, покатившись сзади.
Приходит время горьких покаяний
С прорвавшейся как ком мольбой:
Где мне найти другие оправданья,
Распятого перед своей судьбой?
Я за собой кого-то не тянул
На верную погибель обрекая.
Я сам себя давно перешагнул,
И за грехи чужие,- тоже каюсь...
К себе сочувствий вовсе не ищу
И подаянья не прошу, как нищий.
Всем прожитым своим я дорожу;-
Грядущее, коль надо, меня сыщет.
Пусть будет всё и даже без меня!
Нет никакого в этом сожаленья.
Но только в каплях тёплого дождя-
Одной, не досчитаются, наверно...
Сильно, глубоко, афористично, прекрасно написан... – это касается оценки стиха.
Но это ещё и Исповедь. А исповедь, как и молитву, не оценивают, а чувствуют, верят либо нет, принимают сердцем или отвергают...
Цепляет... до боли, до спазма...
