с неба летит не дождь, не снег - молочное крошево
сижу, пишу плохие стихи, а кажется, что хорошие
буквы, как божьи коровки, наползают на строчки
серый ноябрь тревожный превращается в точку
одну из тех, молочных, что там, за окошком
я кормлю ими божьих коровок крошечной ложкой...