Письмо пришедшее – порви,
как будто на листочках пусто
и нет в нём слов – ни о любви,
ни о тоске и ни о грустном –
былом, прошедшем, словно сны,
которые нельзя запомнить;
Ни междустрочной тишины
с попытками её заполнить;
Ни фотографии, где мы
рифмуем чувств четверостишья;
Ни въевшейся подкожно тьмы,
ни после страстных ласк – затишья…
Всё прошлое – забудь, забудь –
как о листве, опавшей, клёны,
и может быть, когда-нибудь
на мир посмотришь вновь влюблённо.
– Бумага стерпит. Но с собой,
как ты поступишь? – Помнит тело
ту вечность краткую – со мной…
слова, что мне сказать успела.
