На пыльных стеблях сон-травы
Роса искрится. Утро тает,
И тень ручей пересекает,
Касаясь берега, листвы.
Я растворяюсь как туман,
Теперь я небо, степь, курганы.
И молчаливо истуканы
Глядят, предчувствуя обман.
Вдоль горизонта дым костров,
И смерть на острых длинных пиках.
Улыбки на раскосых ликах,
На круглых лицах чужаков.
И скоро тьма посеет тьму,
Ночь разольется по просторам.
И степь глядит с немым укором
Туда, на пыльную кайму.