в пустом дому где нас никто не спросит
где осень в проседь занавесок-льдин
где быль как пыль нам взвесь от жизни носит
и бедный кот в углу сидит один
где в дверь скрипучую не почтальона стук
а паутины ком отравленный мизгирью
летит и бьется в разделенный звук
и обдает и ширью и Сибирью
и вечер-ветер и закат-агат
и брошен взгляд на выбитые стекла
и в дырах окон облетевший сад
где даль за ним беззвучная поблёкла...
