Тихо в ночи весною мысли обо мне,
и летом под обстрелами мысли обо мне,
в твой день рождения осенью мысли обо мне
и вспоминая, как я грел тебя зимой, мысли обо мне.
Все знают меня там нет с тобой, я где-то вне,
весьма запредельный, как в другой стране, —
на долгой и леденящей простыне
хранись, словно в море на спине,
отдав себя нежной, медленной волне,
со мной, ты вся наедине.
Ты можешь обо мне не думать днем.
Он перевернет всё кувырком,
поманит смогом и доконает в воде,
заставит думать о других вещах.
Что в голове — о том и думай днем,
а ночью — только обо мне одном.
Когда-то слух твой поймает ветер,
через тучи дерущий на клочки,
как надо мне, загремевшему в тиски,
в той комнате где 2 на 2,
чтоб ты от счастья и тоски,
до боли сжав себе виски.
Согнувшись на коленях я,
под ливень, гремящий в поднебесье,
под снегопадом, брезжащимся в окне,
уже во сне и всё же не во сне —
молю весною томной думай обо мне
молю и жаркой ночью летом думай обо мне,
молю в твой день рождения думай обо мне
молю и в холод лютый думай обо мне.
