У меня рак,
моё тело - производственный брак,
моё тело, увы, - не храм,
враг разнёс его чисто в хлам,
враг разнёс его, рак - мой враг,
на сегодня сие очевидный факт.
Я и рак,
ему в мясе моём ништяк,
ему нравится жрать мой пах,
он скрежещет в моих мозгах,
соскоблил с меня тонкий дух,
рак лишил меня всяких дум.
Рак - садист,
у него пила и зубчатый диск,
из кармана его торчит клешня,
рак за печень схватил меня
и ведёт за собой в колоссальный ад,
словно новый маркиз де Сад.
Я и рак,
мы вступили в неравный брак,
в наших паспортах жирный штамп,
рак ползёт на меня, как Трамп.
* * *
Рак мой, враг мой, кто сумеет
заглянуть в твой шарик глаза,
метастазы кто развеет
силой тока, током плазмы.
Кто поставит рака в позу,
кто его накажет раком,
не подарит раку розу,
а ударит крепко палкой.
Где тот врач, тот бурный Бэтмен,
что протянет руку в бездну,
тот, что всех врачей конкретней,
скальпель чей острей всех лезвий.
* * *
Нет его, он не родился,
плещется ещё в купели,
брызжет соком материнства,
слышит красные напевы,
с дивным раком водит дружбу,
в смерть людей ещё не верит,
смокчет пальчик, словно сушку,
и не чувствует потери.
ID:
1003939
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 24.01.2024 14:48:26
© дата внесення змiн: 24.01.2024 14:48:26
автор: Олег Шкуропацкий
Вкажіть причину вашої скарги
|
