На порванных струнах играл человек,
Сквозняк,продолжал его ритм,
Холодными пальцами,насытился век,
Простуженным воздухом,крик.
Из белого мела,рисуя слова,
пред собой,что бы их не забыть,
Играл человек,и рифмы бросал
в тех,кто не мог говорить.
Из хриплого горла,кричал гитарист,
Не вечен забор не смотри,
Там многое пишут,но увы через свист,
Выплевывая басни про жизнь.
Торгуя стихами,молчал переход,
Вникая в его естество,
Он пел перебором,перед толпой,
Но не видел в толпе никого.
В переходе играл,седой гитарист,
Бардовым эхом,навзрыд,
Его жизнь растерзала,как эти лады,
И продала старика в пол цены.
