Я не правильный,да не изданный,
я пошляк,как на то мне и молвится,
Я курю, как шальная пословица
И мой возглас не тянет до выстрела.
Небо чистое,руки просятся,
Дотянутся бы до верху,синего,
А на правду,опять белым инеем,
Моя пошлость как прежде умоется.
Ночь опустится,смехом ветреным,
да растреплет опять мои волосы,
Холостые патроны у времени,
Пробивают меня,взглядом до низу.
За стесняют,и снова отцепятся,
эти пальцы,морозного,дворника,
Подметавшего,снег с того облака,
на котором,похабщина ценится.
Я не правильный,но не выпитый,
До краев,я наполнен,желанием,
Смыслом вещего,понимания,
Я нечесаный им, да не выбритый.
ID:
229030
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 15.12.2010 23:59:16
© дата внесення змiн: 01.02.2011 11:44:21
автор: Попутчик
Вкажіть причину вашої скарги
|
