Уже не хватает рифм, а прозу писать не хочу.
Дорога меняет ритм, сбиваясь,на месте топчу,
И фары из-за угла мимо,испортив воздух,
И радио-ла-ла-ла застряло в мозгу,как заноза.
А кто-то напишет хит, а кто-то издаст бестселлер,
Но мне это не грозит, я тихий домашний гений,
Пускай я не вхож в высший свет, и шоу мне не по карману,-
Мне это не надо,нет, - я нищий,хмельной романтик.
Зачем-то искал ЕЁ, зачем-то нашёл не ту,
Широкой излил струёй по рюмкам чужим мечту.
За деньги исполнил марш на свадьбе богатых вдов;
Освоил пустынный пляж, - костёр в окруженьи льдов.
А кто-то издаст закон, а кто-то решит теорему,
Под сенью чужих знамён идее отрубят вену,
Вчерашний Иуда здесь откроет свой храм спасенья,
Монахи ответят: "Есть!", и перейдут в наступленье.
Ни в ком не найти вины, ни в ком не узнать себя;
Остались кривые швы на лбу,ведь тверда земля, -
Поклоны я бил, дурак, старался,что было сил...
Достался мне лишь синяк. Но я так немного просил !!!
А кто-то откроет звезду, а кто-то закроет глаза...
Ей мама сплела косу, а бант завязал я сам.
Мой друг мне хотел помочь, но только не понял он --
Все рифмы украла ночь.
А в прозе я не силён.
