Интеллектуальная фалометрия в условиях предвоенных
напоминает разминку зашторенных военнопленных
запрятана в сильные фразы о вечном
всерьёз забывается в смыслах беспечных
находит себя, забываясь в остатках
опавшего эго, кривляется в пытках
всех противоречий, всех божьих ошибок
твой мозг не силён? ты тупее улиток?
иди, вон на улице стынут окурки
возьми подними то, что бросят придурки,
кури эту пыль, поднимай свои веки
и может тебя господь бог не заметит…
Я поняла: риторика - болезнь слабоязыких
их имена запятнаны политиканством спитым
их имена лежат на полках в фолиантах
о них поют артисты и орут куранты
напудренные всех веков вещали для народов
спасали от оков - и в новую цепь уродов
запечатлены в веках как цвет истории
Я не уверена в этой фантасмагории
Для меня словесные битвы лишь кровь непролитых
Обид, незабытых убийц эгоистов набитых,
Не стих, не совет и не тихая дума,
Растёт только похоть в мозгом заваленных трюмах
И перед тюрьмой предлагают эстраде
То, что купят на выборах тёти и дяди,
Не пуская за слов стены, блоки, снаряды
Эти люди орут гимны, оды, тирады.
Грязным чувствуешь слово
Грязным чувствуешь олово
Грязным чувствуешь провод
В затылке подбритой головы.
Грязным чувствуешь белоснежный его воротник.
Грязным чувствуешь социум, да только привык.
Ты молчанием лишь проиграешь в игре.
Дураком прослывешь. Только здесь. На земле.
Думаешь есть ли слова в небесах где стиха-
Ми плачет любая молва
то ли праздника,
то ли казнят
Оргии праведников, слышишь, колокола
Орут по тебе, сейчас рванёт твоя голова.
Помолчи хоть раз в жизни
Забей на ключи
Замочи свой поток слов
В чистой речи.
Очищай свои руки
Свой дух вынимай из печи
Я прошу тебя, Друг,
Не стёбись. Помолчи.
