Мой любимый расхристанный город наёжился — весь,
сотней тысяч опор, пробивающих мутную взвесь
остывающей гари на фоне заката с туманом,
аллергично-пурпурного, ибо дыхания нет,
ибо легче давиться горящей смолой сигарет,
чем вдыхать перегары проспектища-токсикомана,
удлинённого в запад навылет десятками лет,
но упрямо упёртого в сумеречный фиолет
и порельсовый грохот трамваев, несущихся снова
от витрин, кабаков, от холодных заводов — туда,
где квартиры, где тапочки, коврики, ванны, вода, —
в фиолетово-красный закат и в проспект Пирогова...
12 декабря 2010 г.
15:32(Мск)
