Непонятно, неясно, заумно.
Но написаны кем-то строчки.
Мы себя излагаем безумно.
Забывая про многоточки.
Забывая, что нас читают,
И все чаще от них вопросы.
Вы, поэты, что написали?
По ночам, смоля папиросы.
Разложили на части сюжеты,
Всё сонеты и рондо ваяли.
Потеряли смыслы ответов
А читатель в ответ «Понимаем».
Понимаем, на душах хреново.
И извечный рецепт… только водка.
Полупьяный поэт напишет
На листке, где валялась селёдка.
Он напишет корявой походкой,
Пару строк, но от чистого сердца.
И с ухмылкой прочтет соседка,
Когда автор, закроет дверцу.
За собой, уходя в туманы.
Прогуляться по лунной листве.
Но туманы зовут в обманы
И себя мы теряем в себе.
Разобраться бы в собственных мыслях.
Что наверчены в странный клубок.
И себя, часто автор измыслил,
Сам себе, отмеряя срок.
Отмеряя, черкнув на бумаге,
По судьбе проходя по краю.
Собирая осколки отваги
Но ответы всё чаще не зная.
