Я не гуляла тротуарами,
ноябрь щадил погодой славною,
я за неделю стала старою,
в свечу из воска переплавлена.
Как –будто куча листьев слипшихся
в груди моей воняют сыростью,
а на аллеях гнев разлившийся,
там ничего уже не вырастет…
Мороз хозяйничает кожею,
кровь замедляя в капиллярах мне,
хотя немножечко моложе я,
но для тебя уже я старая.
Увы, никто не даст гарантии,
что девочка воскреснет летняя,
а завтра строгий дядька в мантии
определит моё столетие.
Я не гуляла , но с окошка я
дышала осенью погожею,
душа томилась серой кошкою,
и обрекла себя негожею.
