Мы выходим из лона матери,
Жизнь дающих хтонических вод.
Наш путь чище праздничной скатерти.
Но каков же в итоге исход?
Ветер судеб над водами кружится.
Он хватает. Бросает на брег.
Подрастет волна, коль будешь тужиться,
И стремлением усилишь свой бег.
Только что впереди ожидается?
Камень? Галька? А может песок?
Волна катится, с силой бросается,
Чтобы вскоре усвоить урок:
Чем больнее, тем тверже ступается –
Вязнут ноги в размокшем песке.
А волна, если засомневается,
То утащит назад налегке.
Только где оно, обетованное,
Когда почва уже, не вода?
Оглянись – и оглянутся (странно, да?)
Сотни тысяч таких же. Года
Предстоит в печи общества плавиться.
Закалится в процессе сырье.
И заплаканный ангел появится
Над окрашенным в красный бельем.
Он догадки имел. И доверие.
Вечный спутник. На лодке своей
Он уверенно, сквозь суеверия,
Душу в Рай вез. Не зная людей.
Мы стеклом берега гладко выстлали,
Забывая что хрупко оно.
Мы не поняли – не дали – истины,
Как, увы, уже титры в кино
И по глади зеркальной шли трещины,
Как по телу морщины. Душа
Не смогла получить ей обещанного.
Ветер гонит песчинки, шурша...
