Я потеряла голос. Голова -
пустынный храм, где тенью бродит кто-то.
Слова застыли, словно жёны Лота.
И тишина, как липкая халва.
И между плит безмолвная трава
растёт... Растёт... И меркнет позолота
на тонких пальцах одряхлевших муз,
что вечерами, нахлебавшись граппы,
произведут на свет не ряд метафор
и стройных строчек, а - какой конфуз! -
забавный звук и характерный запах.
И правда скажет прямо, без прикрас:
- Финита ля комедия, Пегас!
И грусть не в том, что опустевший храм
всенепременно сбудется базаром,
где самым разноплановым товаром-
остывшим словом, рухнувшим Икаром -
возьмутся будни бойко торговать:
- Какой фасон! Пошив! Фактура! Стать! -
А в том, что пропивая мозг и почки,
моей пустой бездонной оболочке
по голосу до смерти тосковать.
вам
Действительно, печальный сюжет. 
.
