Однажды белый лист порвется,
Сраженный именем твоим.
И если ты не обернешься,
То мною будешь не любим.
Не понесутся телеграммы
Родных и близких извещать.
Мы - песнь без слов, лишь фонограмма,
К которой фраз не подобрать.
Я - та, которую поэты
Обходят молча стороной.
Цветок, обернутый в газету,
Немного вялый, но родной.
Поднять глаза уже не смею,
Своё безмолвие храню.
Припомню вечер... Ту аллею...
И я - сгораю, но люблю.
Я упаду - но вновь воскресну,
Над пропастью чеканя шаг.
И если в огненную бездну
Дано упасть мне - будет так.
