Осень пахнет мятой, тмином
И духами Cacharel…
В толстой чашке с грубой глины
Стынет на столе глинтвейн.
Рядом, в стопочках опрятных,
Письма вскрытые лежат.
По паркету солнца пятна
Скачут, мечутся, дрожат…
Прорываются сквозь ветки
И в окно скребут грозя,
Хлесткие удары плетки –
Струи первого дождя.
А за лучиками солнца
По паркету рыжий кот
То торпедою несется,
То прижмется к полу – ждет
Для стремительной атаки
Поудобнее момент.
Над столом картина – маки
Собраны в большой букет
И томятся в синей вазе,
Дожидаясь лета вновь…
Вот такая, бытовая,
Осенью у нас любовь.
