Я был собой. Когда-то.
Тем,кем я являлся,
и в суматохе повседневных дней,
бывало, что в фантазиях терялся,
В мирах наигранных, летающих теней.
Я словно дух, среди осколков чьих-то судеб,
шатался около потерянных домов,
Обескураженный улыбкой от прохожих,
воспринимал их, как оттенки своих снов.
Забыть, уйти, и может не вернутся ?
свозь переулки сотен городов,
роняя бережно засохший комок
листья - наигранных, вульгарных, грубых слов ?
Или остаться, вопреки назревшей боли, уйти в себя,стремится изменить
Исход моей летальной силы воли...
Вновь натянуть свою стальную нить
Мои глаза, они ведь знают правде цену !
Пускай ведут вперёд, и рушат стены льда,
Пускай ответят на вопрос судьбы : Сдаешься?
Прямой угрозой жеста - Никогда !
И если вереск медленно качнётся,
И если прозвучит симфония прозрачного кольца,
Обрывками бумажных сочинений, черкну :
Я был собой. Мне не было конца.
